Делая очередную подборку для печати, из старых или не очень старых стихов, заметила, что читаю их уже не так как раньше. Читаю их уже не как свои произведения, а как произведения постороннего автора. Какие то стихи вызывают легкую грусть, какие то усмешку, поскольку поражают своей наивностью, а какие то просто недоумение. Немногие до сих пор находят отклик во мне, до сих пор еще живы и актуальны именно для меня, а не для абстрактного читателя. Но, Боже, как их мало!.. Их не десятки, а единицы. Неужели я так изменилась, при том за достаточно короткий промежуток времени?.. Или... Или все же прошло гораздо больше времени, чем кажется? Не знаю... Стихи выбраны. Сборники закрыты. А какая то пустота и чувство чего то промелькнувшего, упущенного и невозвратимого - осталось. Может, спустя какое то время с легкой усмешкой взгляну и на эту запись, а пока... Пока пытаюсь принять то, что увидела вспомнить как быть той, восторженной и наивной...
