Он приходит и видит всё,не включая свет.
Ибо ведает,что творит,впрочем как и Она.
Прикоснувшись,он пишет очередной сонет,
своих Чувств узоры выводит,сводя с ума...
Шепот Страсти Его никогда не сорвётся в крик.
Чтоб огонь Сомнений не сжёг её всю дотла...
В упоении смакуют Они каждый вздох,каждый миг,
что плескается лавой Любви,всё сжигая в прах...
Тонкость кожи,похожей на лист-несравненный холст.
На нём пишет Любовь картины,оды стихи...
Их касания - Чувств-стежков неуёмный рост,
не дающий погаснуть Огню их дикой Стихии...