На Арбате плачет ангел, вспоминает Окуджаву.
Ржавым солнцем греет крылья, пьет неонов купорос.
Мне не то, чтоб птичку жалко, но обидно за державу,
Но взрываются баркасы, и чернеет лик от слёз.
На дворе стоит эпоха гона, гнили и гламура,
Времена не выбирают, выбирают курс валют.
Отпустите чув...